Hva å lese: "Så lenge elva renner" - en ny bok av forfatteren av "The Thirteenth Tale"

Festdeltakere samlet i "Svanen" den kvelden var faste: det meste arbeidere fra grustak eller salat plantasjen så seilere fra elva lektere, og og båt mester Besant og gamle Owen Albright, som et halvt århundre siden, seilte nedover elven til havet, og tjue år senere vendte tilbake til sine hjem rik. Nå ble han bekymret av leddgikt, og bare de sterke øl, sammen med en god historie å hjelpe til å glemme smerten i beina. Alt ble selskapet sitter her fortsatt med kveldsskumringen, tømming og re-fylle sine ølglass, rydding og re-fylle sine rør yadrena tobakk - og fortelle historier.

Albright tilbake til slaget ved Redkotskogo broen. Selvfølgelig, enhver historie, hvis det er å gjenta over fem hundre år, kan være litt kjedelig, men fortellere funnet måter hver gang for å gjenopplive den med nye variasjoner. Visse ting har blitt klart dokumentert i krønikene og muntlig tradisjon: bevegelsen av hærer og deres møte, Death Knight og hans væpner, åtte hundre krigere druknet i en sump - men til guttens død er ikke bekymret. På det hele var det ingen bevis, dessuten at han levde en gutt som ikke er i god time var på Redkotskogo broen og døde der. Mangel på

pålitelig informasjon allerede gitt fantasien.

Hver gang du går tilbake til historien, fortellere kro berikes ukjent gutt bare for å drepe ham igjen. I løpet av alle disse årene var han døende utall av ganger, flere og mer ekstravagant og intrikate måter.

Når historien tilhører deg, kan du råd til frivillig uttalelse. Men det er kun tillatt å lokal - montere noen fremmede da han sa i "The Swan" har funnet sted siden det ble lansert.

Det er ukjent hvordan gutten ville ha reagert på hans periodiske oppstandelser, men i dette tilfellet er det viktig å huske at det faktum at fortellerne og besøkende "Swan" som oppstandelse ikke var noe veldig mye unaturlig.

Denne gangen Albright oppfant den unge akrobat, som fulgte hæren og underholdt troppene under en stans. Sjonglerer flere kniver, gled han i gjørma og falt på ryggen, og kniver stakk inn i den våte bakken ved siden av ham - alle unntatt den siste, som slo gutten i øynene og drepte ham umiddelbart. Dette skjedde allerede før kampen. Ny forestilling provoserte godkjenne brøl, som imidlertid raskt stilnet, slik fortelleren å bringe historien til slutten i lang tid allerede brunst.

Videre var det en pause. Det ble ansett som dårlig oppførsel umiddelbart starte en ny historie, uten å gi folk tid til å reflektere over den forrige.

Jonathan var en av de mest oppmerksomme lyttere.

- Jeg ønsker også å fortelle historien, - sa han.

Til tross for hans smil - et smil han alltid - disse ordene ble uttalt og tatt på alvor. Han var ikke dum, selv om sine studier ved skolen hadde ikke flaks: de andre barna spottet hans uvanlige ansikt og bisarr atferd, og noen måneder senere sluttet han delta på kurs. Lesing og skriving han ikke har mestret. Men vinter faste "Swan" har lenge vært vant til den yngre Okuellu med alle sine eksentriske.

- Vel, prøv det - slått Albright. - Fortell oss noe.

Jonathan trodde. Han åpnet munnen og frøs, venter på å se hva som er i ferd med ut av seg selv vil komme ut noen historie. Men ingenting kom av det. Ansiktet vridd komisk, og skuldrene ristet med stille latter på seg selv.

- Jeg kan ikke! - sa han, otsmeyavshis. - Ingenting er umulig!

- Så neste gang. Øve littOg så snart du er klar, vil vi lytte.

- Da fortelle deg historien, pappa - spurte Jonathan. - Fortell meg!

Det var den første natten av Joe i vinter hallen etter en bout av svakhet. Han var fortsatt veldig blek og hittil hadde sittet taus. I denne tilstanden, forventes ingen ham til historien, men han reagerte på sønnens forespørsel og med en mild smil så inn i den andre øvre hjørne av rommet, zachernonny flerårige lag av sot og nikotin. Det var derfra, så jeg tenkte Jonathan, hans far fisket deres historier. Og da Joe så tilbake på publikum, var han klar for historien - og begynte:

- Det var en gang ...

I det øyeblikket åpnet døren.

Timen var for sent for de besøkende. Hvem det var, var han på ingen hast med å komme inn. En stråle av kald luft bøyd blafrende flamme stearinlys og røykfylt rom fylt skarp lukter vinter elva. Sammen feststemte snudde hodet mot døren.

Alle øyne så det, men i lang tid ingen svarte ikke. De prøvde å gjøre følelse av det som ser ut som deres øyne.

Mannen - om han var en mann inn - var høy og atletisk bygget, men ansiktet hans var så stygg at publikum ufrivillig rygget. Hvem kan det være - noen monster av den gamle skumle historier? Eller alle av dem drømte det samme marerittet? Curve flatet nese, og under den en munn - et gapende hull i baksiden av mørkt blod.

Dette alene vil skremme noen, men i tillegg til den forferdelige skapningen bar i hendene på en stor dukke med en waxen ansikt, de samme voks lemmer og glatt hår.

Fra sin dvale brakt fremmed. Først brølte han - lyden var så meningsløst stygg, som munnen, som han rømte - og deretter slingret og begynte å overvelde ryggen. To arbeideren hadde hoppet opp og tok ham akkurat i tide, ellers ville han ha knust hodet på steinheller terskel. Samtidig av brannen pilte han Jonathan og armene utstrakt, for å fange en fallende dukke solid veiing av overraskelse hans ledd og muskler.

Noe jeg visste det, de la bevisstløs mann på bordet. En annen tabell ble presset opp under hans føtter. Squaring kroppen, blir de stilt opp rundt, løfte ham over stearinlys og lamper. Øyelokkene hans flagret ikke lyve.

- Er han død? - Albright forvirret. Reaksjonen på disse ordene ble furete pannen og mumler stede.

- Det bør være et klapp på kinnet - slått noen. - Kanskje det er hans vil gjenopplive.

- Gulp whisky bedre hjelp, - han sa noen andre.

Margo presset mot hodet, og nøye undersøkt mannen:

- Ingen dask. Ikke bare på personen i en slik tilstand. Og ikke helle noe ned i halsen. Vent et øyeblikk.

Hun plukket opp en pute, liggende på en benk i nærheten av ildstedet, og returnerte til bordet. Når lyspæren kunne se det hvite ende av stangen som stikker ut av puten. Han plukket opp neglene og dro ut puten fjær dyne. All forvirring fulgte hennes handlinger.

- Har du neppe i stand til å vekke den døde kiling - graviyschik sa. - Ja, og den som lever, også, hvis han er bevisstløs.

- Jeg kommer ikke til å kile ham, - sa hun. Og sette en fjær på leppene til menn.

Feststemte så meg inn i øynene. For et øyeblikk ingenting skjedde, og så lo forsiktig rørt.

- Han puster!

Men følelsen av lettelse ble raskt erstattet av en ny bekymring.

- Og hvem er han gjorde dette? - Jeg spurte lekteren crewman. - Er det noen som vet det?

Bak dette spørsmålet ble etterfulgt av flere minutters polyfonisk lyd. En veteran hevdet at han kjente alle, uten unntak, ved bredden av Castle Eaton til Duxford - og det er en god ti miles - men denne type sag for første gang. En annen, ofte på besøk hos sin søster i Lechlade, husker ikke at noen som ham ble fanget i disse stedene. Den tredje ser ut til å være et sted møtte ham, men jo mer han stirret på mannen på bordet, jo mindre var villig til å risikere i naturalia i tvisten, forsterke hans ord.

Den fjerde antydet at det kan være av elve sigøynere, som bare på denne tiden av året vanligvis fløt nedover Themsen. Lokal behandler dem med forståelig mistanke og ikke glem kveldene fast låse dørene, pre-klar fra verftet inn i huset alle mer eller mindre verdifulle redskaper. Men denne versjonen er ikke lenger på bare synet av god kvalitet ull frakk og dyre skinnsko fremmed. Ingenting å gjøre med sigøyner pøbel. Femte, etter en lang tanketanke triumferende kunngjorde at høyde og bygge er en hårsbredd Liddyard gammel gård Whitey - og hårfarge gjør ikke det samme? Men de seks pekte Liddyarda gamle dager, som i samme øyeblikk sto på andre siden av bordet; tenkt og kontemplativ mislyktes å fornekte det.

Etter denne utvekslingen dem alle - den første, andre, tredje, fjerde, femte, sjette, og andre - har kommet til den konklusjon at den fremmede virkelig ikke kjenner noen av dem. Minst ingen gjenkjent. Selv, hva er det å bli overrasket over en slik raskvashennoy krus?

Deretter vil det komme en rådvill stillhet ble avbrutt av stemmen til den syvende:

- Hva er galt med ham?

en fremmed manns klær dynket med vann, og han luktet av elva - en slags uklar grønn-brun lukt. Ulykken skjedde på vannet, der var det ingen tvil. De snakket om de ulike farene av mennesker på Themsen, som alltid er klar til å spille ødeleggelse med selv de mest erfarne båtføreren.

- veltet båt? Kanskje jeg skal gå lete etter henne? - Båten mester frivillig Besant.

I mellomtiden vasket Margo blodet fra offerets ansikt, noe som gjør det raskt, men det er mulig nøye. Hun frøs, avskruing kanten av et dypt sår som kuttet overleppen, slik at de to adskilte hudlapp blottet tenner fragmenter og blodig gane.

- Glem båten, - sa hun. - Først må du gjøre mann. Det er en alvorlig sak, jeg selv kan ikke gjøre det. Hvem vil kjøre for Rita?

Hun så seg rundt og valgte en av de unge arbeiderne, som var andre edru på grunn av det banale mangel på penger.

- Neath, fyren du liker spretten. Du kan raskt komme til lekarshi hjem og ringe henne her? Bare uten turer og faller - den andre vanføre en natt vil bli en byste.

Slap fyren igjen uten forsinkelse.

Og Jonathan hele denne tiden holdt unna resten. Gjennomvåt forsinket dukken hender med ham, og han satte seg ned på en stol, og plassert henne på fanget hans.

Tenkte på en drage laget av papier-mache, som brukes i utformingen av sin tropp av vandrende skuespillere sist jul. Drage har vært vanskelig og lett, og hvis du trykker på den med fingrene, snakket tørr rungende "tat-tat-tat." Men denne dukken ble laget av et annet materiale.

Hun husket rag dukker, fylt med ris, - de var myk og tungtveiende. Men det har ikke skjedd å se en dukke av denne størrelsen. Jonathan snuste hodet. Det luktet av elva, men ikke ris. Dukke hår besto av naturlig hår, og han kunne ikke forstå hvordan håret er festet til hodet. Ear var virkelig perfekt - ingen annen måte slik det ble gjort for avstøpninger av ekte menneskelige øret. Han undret seg over øyevippene, helt flat og utstyrt 12:59. Han rørte en finger av deres elastisk, fuktig, kiling spissen, og øyelokkene litt åpen. Forsiktig, med den ytterste forsiktighet, rørte han overflaten av århundret og følte noe under hennes glatte, runde, fast og smidig samtidig.

For en mørk, vag følelse plutselig tok besittelse av hans sinn. innvilget selv - hans foreldre og brukere samlet på restaurant bordet - han forsiktig ristet dukken. Hånden hennes gled fra kneet og Jonathan svingte fritt over gulvet, som de ikke skal svinge hendene på vanlig dukke. Han følte inne i seg selv noe som en kraftig, raskt voksende flodbølge.

- Dette er den ekte jente.

Over halvparten døde fremmed fort tvisten, og ingen hadde hørt om Jonathan. Han gjentok, denne gangen sterkere:

- Dette er den ekte jente!

Debattanter slått til stemmen til Jonathan.

- Men hun ikke våkner, - la han til.

Jonathan løftet den lille kroppen i våte klær, andre for å bli bedre sett.

De kom og omgitt Jonathan. Et dusin par øyne stirret på jenta.

Diane Setterfield - britisk forfatter, som viderefører tradisjonen fra den gotiske romanen i ånden av Bronte søstrene og Daphne du Maurier. Hennes nye bok - en fusjon av magisk realisme, mystikk og folklore. Historien er knyttet til natten av vintersolverv i den lille engelske byen og ikke la leseren til siste side.

Kjøp

Layfhaker kan motta provisjon fra kjøp av varer som presenteres i publikasjonen.